Sexta-feira ao final da tarde.

"Gostas?", perguntas-me.
"Gosto.", respondo-te.

Gosto de acordar 10 minutos mais tarde,
de agarrar a manhã que [inesperadamente] não se levantou fria,
de espreitar pelo ombro, ver a espuma das ondas no mar
e saborear a doçura da luz que foge às nuvens cinzentas que carrregam o céu.
Gosto de te devolver os sorrisos que me dás,
de dançar o nosso tango sem tempo e sem lugar,
de me esconder no meu chapéu quando as primeiras gotas me tocam,
do cheiro de um café quente depois de um caminho molhado.

Gosto da perfeição discreta dos desenhos inacabados.
Gosto da imprecisão das linhas que se esbatem e se fundem em manchas.
Gosto de ver, de olhar, de sentir, e de gostar.

Gosto do barulho das folhas que surpreendem os meus pés,
do cheiro dos jardins que me acompanham a casa,
das cores no horizonte que consigo alcançar do meu quarto
e que adormecem um sol que timidamente fecha os olhos...

Sim. Gosto de ti.
E gosto especialmente da sexta-feira ao final da tarde.